Te voy a contar, amigo mío,
qué ocurre en el instante.
Puse mi pie en el dintel de la puerta
para evitar que el tiempo la cerrara de golpe.
Como un vendedor de seguros
mi pie resiste el empuje de los años
y se malogran las noches
y los días carecen de importancia.
Mi pie soporta la presión inexorable
y los días impelen con fuerza
hasta dormirme la sangre
y entumecer mi fundamento.
En ocasiones vacila mi pensamiento
y mi atasco cede sin darse cuenta.
En otras se hace más firme
y avanza no sin dolor
dejando astillas y seres del recuerdo
esparcidos como brasas.
Mas mi pie se adelgaza
como unos versos en desuso
evocando otros momentos.
Y mi sangre se diluye
cada sesenta minutos
como unas horas que envejecen.
Así es como se vive
y se va uno muriendo, amigo mío,
como una lagartija sin cabeza bajo el sol.
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Maco, realment molt maco! Llàstima, només, del sarcasme final. Crec que ho fa una mica malbé. Aquesta deu de ser la teva venjança contra el temps, que ens arruga(suposo). De fet, la poesia no en té pas la culpa, però (el culpable és déu, en tot cas...). Però, què hi farem!, no es pot tenir tot, oi?
ResponderEliminarTorna, també, a escriure en català, si us plau, s'il vous plaît, please, bitte, منفضلك, どうぞ, proszę... i etcètera..
Has vist la foto teva que he posat a l'enllaç? A veure si tu... eh...?... com si diguéssim..., no res... només...